Microrrelato:

Este relato es un grito desesperado para aquéllas  personas que siempre... "están bien"

Siempre he sido “la fuerte”. La que sonríe aunque el mundo se derrumbe. Desde niña aprendí que llorar no servía de nada. Mi madre decía que las lágrimas atraen a los demonios, y yo, obediente, me tragué cada sollozo como si fuera veneno. A los seis años, cuando papá desapareció sin dejar rastro, me convertí en el consuelo de todos. “Qué valiente es Miriam”, decían. Yo asentía, con la mandíbula apretada y los ojos secos. 

A lo largo de los años, la vida se empeñó en probarme. Enfermedades, traiciones, accidentes. Cada golpe me hacía más hábil en el arte de fingir. Me convertí en experta en sonrisas: la de “todo está bien”, la de “no te preocupes por mí”, la de “soy feliz”. Incluso cuando mi hermana se quitó la vida, yo fui quien sostuvo a mamá, quien organizó el funeral, quien dijo: “Ella está en paz”. 

Pero había algo más. Algo que me observaba. Lo sentía en los espejos, en las esquinas oscuras, en el silencio entre palabras. Una presencia que se alimentaba de mi dolor reprimido. Al principio pensé que era mi imaginación, pero cada noche, al cerrar los ojos, lo veía. Alto, sin rostro, con una sonrisa idéntica a la mía. Me susurraba cosas que yo ya sabía: “No estás bien”, “Tu sonrisa es una máscara”, “Ellos no te ven”. 

Una noche, decidí enfrentarlo. Me encerré en el baño, apagué la luz y lo llamé. “¿Qué quieres de mí?”, grité. Él apareció, reflejado en el espejo, y respondió: “Quiero que seas tú”. Entonces lo entendí. No era un demonio. Era yo. Era todo lo que había enterrado, todo lo que fingí no sentir. Mi fortaleza había creado un monstruo. 

Y ahora, mientras escribo esto, sonrío. No por costumbre, sino porque por fin soy libre. Esta será mi última sonrisa fingida. Porque cuando encuentren mi cuerpo, entenderán que incluso los más fuertes se quiebran. Y que a veces, la sonrisa más brillante es la que oculta el grito más desgarrador.